碰撞

-----正文-----

“好了，就停在这。”费德勒对着球网对面的纳达尔说。

罗杰·费德勒把拉斐尔·纳达尔约到菲利普夏蒂埃球场，这绝对只是一次临时起意，考虑到白天他才被对手赠以一场惨痛失利，恐怕他并不是很想再次在这个地方见到这个人。但是，此刻，他们确实就站在这儿，仅隔着一张球网。

“说说吧，”费德勒说道，耷拉着一边的肩膀，手插在裤子口袋里，“你什幺时候也开始这幺对对手不留情面了？”

“我？”纳达尔轻轻点了点自己的胸口，看起来有些不安，事实上颁奖典礼结束后他就一直心神不宁，否则也不会在收到费德勒那条仅仅写着时间地点的短信之后不假思索地前来赴约，但显然，他还不至于紧张到承认所有指控，“这不是，罗杰，你不该这幺说，”他的声音渐渐低下去，含混可怜的一团，让人想要狠狠甩开，或者一口吞下，可脑袋却是仰起的，带着某种愚蠢的正义和天真，“这是竞技比赛，换作是你——”

“换作是我，”费德勒几乎是用牙齿撕开网口，突如其来的逼近让纳达尔脚步踉跄了一下，不久前才清理过的场地恰如笼罩整座城市的穹天，疏朗又密实，可以任意呼喊，也可以藏匿一切。他毫无负担地倒下。

曾经有很多次，就在这里，这个角度，他看着巴黎的上空，湛蓝的，米黄的，靛青的，此时却只被一片阴影遮住，那是罗杰的眼睛，终于从往日不可琢磨的喑暗中露出峥嵘，像一把刚从战场上撤下来的刀，散发着腥腻的热芒和黑色的冷锋，他听见他说，从喉咙里啐出的一口血，滴落在他的面颊上：“永远不可能是我，是不是？”

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