他该下地狱。

-----正文-----

大概半个下午的时间里，作家和朋友都贴着彼此的身体干各自的琐事，看书，或是写书。直到一通电话打破平静。

那是朋友的手机在响，“嘀哩嘀哩哒”，系统默认的来电铃声，钢琴音。朋友反应过来，望着来电显示顿了三秒，拇指摁在屏幕中间，在红与绿间犹豫不决。钢琴声响个不停，朋友无力接听。

“是出版社打来的吗？”作家轻轻问了句。也许就是这一句，把朋友的脑子给敲醒了。

朋友拿起手机接了电话，去厨房说话，那里没人。作家也不知道朋友说了什幺，他猜测那是来自出版社的电话。果不其然，几分钟后朋友脸色闷红地出来，穿好衣服就说：

“等会儿我要去出版社。”

作家把床上另一头的黑色外套甩给朋友，支支吾吾补充道：

“对了……”

“怎幺？”

朋友接过外套穿上，转头望着呆滞的作家。

现在轮到作家纠结了：他应该叫他什幺？叫他小虞哥，或者虞开，或者虞先生，或者没有指代性而只有存在性的……朋友。作家的脑子运转着，像机械程序一样运作，他低头，细细的嗓音从单薄的喉咙里流了出来——

“虞开，祝……祝你好运。”

“行，我也希望他们今天脑子恢复正常了。”

朋友（现在应该说，虞开）出了门。铁门发出“啪——”的沉响，隐隐地，锁住屋子里生着灰尘的阳光。

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