楚夏蜷缩在地毯上那片深色的水晕边缘，很久很久，直到窗外的雪停了，铅灰色的天光透进来，在她身上投下一道僵冷的影子。

她没有动。身体的余颤早已平息，剩下一种被掏空后的麻木。心口那阵尖锐的痛，被这麻木包裹着，钝化成一种沉重而持续的闷胀感，沉甸甸地坠在胸腔深处。

地毯潮湿冰凉，紧贴着她半边脸颊。她眨了眨眼，干涩的眼球转动，视线落在几步外的手机上。屏幕已经熄灭，倒映着窗外灰蒙的天空和窗棂的模糊线条，像一个死寂的黑洞。

浪费时间。

那几个字，钉死了她所有摇摇欲坠的希望和孤注一掷的疯狂。

她慢慢爬起来，赤脚踩在冰凉的地板上，寒意从脚底窜起。腿心残留的黏腻感和刚才的快感一同褪去。她看着中央公园被积雪覆盖的轮廓，一片刺眼的苍白。

纽约的冬天，冻得人骨头缝都发疼。

之后的几天，公寓里安静得可怕。楚夏把自己埋进书本和画稿里。

她取消了所有非必要的社交活动，推掉了同学周末的聚会邀请。仿佛只有让大脑被无尽的线条、色彩、晦涩的理论文本塞满，才能将那晚电话里最后的话语彻底挤出脑海。

她买了人体解剖学图谱，盯着那些肌肉纤维的走向和骨骼的精密结构，试图用理性冰冷的线条覆盖掉身体深处那些混乱的记忆烙印。

她申请加入了古画修复实践项目，在博物馆阴凉的修复室里，戴着双倍放大镜，屏息凝神地用最细的貂毛笔尖，一点点剥离覆盖在十五世纪圣母像面庞上的老化清漆。

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